Depuis des siècles, le bourg tranquille de Sokolka (Pologne, Podlachie, diocèse de Bialystok), célèbre le Seigneur avec allégresse. Ici, à deux pas de la frontière biélorusse, dans cette partie de l’Europe où la catholique Pologne a été si combattue et envahie, la foi n’est pas un vain mot, mais une réalité partagée par tous.

Le 12 octobre 2008, vers 8 h 30 du matin, le père Stanislaw Gniedziejko achève la célébration de la messe matinale dans l’église Saint-Antoine de Padoue. Environ deux cents fidèles sont réunis dans l’église paroissiale qui ne peut en contenir beaucoup plus.

Tandis qu’il distribue la communion, le prêtre laisse tomber par terre une hostie consacrée. Selon la tradition de l’Église, une fois la cérémonie terminée, il ramasse cette hostie qu’il met dans un récipient d’eau et demande à la sacristine, sœur Julie Dubowska, d’enfermer le récipient dans le coffre-fort de la sacristie.

La semaine suivante, curieuse de savoir si cette hostie est dégradée ou non, la religieuse ouvre le coffre-fort. Elle est aussitôt intriguée par un phénomène inhabituel : une forte odeur de pain azyme vient d’envahir la pièce.

Puis, d’une main tremblante, elle retire le récipient. Ce qu’elle découvre la laisse sans voix : l’hostie, non dissoute, présente en son centre une tâche d’un « rouge intense », comme si un caillot de sang était venu se superposer à elle. De plus, l’eau dans laquelle elle baigne depuis une semaine est restée translucide. 

Alerté, le père Stanislaw prévient à son tour Mgr Edward Ozorowski, archevêque métropolitain de Bialystok. Le prélat, accompagné de plusieurs prêtres dont le chancelier de la curie, se rend sur place. Tous constatent le prodige. Tous prient avec ferveur.

Prudent, Mgr Ozorowski ordonne de protéger l’hostie miraculeuse en la mettant à l’abri des regards extérieurs, en attendant de voir la tournure que prendrait le phénomène.

Le 29 octobre 2008, le récipient est transporté dans la chapelle de la Divine-Miséricorde de la maison paroissiale de Sokolka. Le lendemain, l’hostie est retirée de l’eau, déposée sur un corporal puis enfermée dans le tabernacle à double tour. A cette date, la tâche rougeâtre a beaucoup grossi et la ressemblance avec un caillot sanguin est devenue flagrante.

En janvier 2009, l’évêque diocésain demande des examens scientifiques puis, le 30 mars suivant, sollicite l’aide de deux experts, le docteur Stanislaw Sulkowski et Maria Sobaniec-Lotowska, tous deux professeurs de médecine à la faculté de Bialystok.

Les deux médecins travaillent de façon indépendante, en ignorant tous deux l’origine des échantillons qui leur sont envoyés.

Leur conclusion est identique. Elle dépasse la raison : le fragment d’hostie est en tous points identique à un tissu du myocarde d’un homme vivant mais en grand danger ou à l’agonie. Aucune substance pouvant servir à une conservation artificielle de tissus humains n’a été détectée.

Plus troublant : d’autres analyses ont montré une parfaite ressemblance entre le sang prélevé à Sokolka, Lanciano, et sur le Linceul de Turin.

« L’événement de Sokolka n’est pas contraire à la foi de l’Église, mais la confirme », a déclaré Mgr Ozorowski.

D’origine syrienne, Félix est né à Naples (Italie) au début du IIIe siècle. Ordonné prêtre, il mène une vie évangélique exemplaire.

Sa foi et ses qualités humaines ne lui valent pas que des approbations. Sous l’empereur Valérien, persécuteur des chrétiens, il est menacé de mort au cas où il refuserait d’apostasier.

Un jour, tandis qu’il travaille dans son petit potager de « trois mesures de terre », grâce auquel il se nourrit et dont il distribue fruits et légumes aux pauvres, des soldats viennent chez lui et, avec brutalité, lui disent qu’il est en état d’arrestation.

Mais au moment de le capturer, ils sont frappés par un mal mystérieux : leurs mains deviennent paralysées et douloureuses, les empêchant de saisir le moindre objet. Ils hurlent et gesticulent, suppliant qu’on vienne à leur secours. 

Félix leur dit d’un ton calme : « Dites que Jésus-Christ est Dieu, et la douleur cessera aussitôt. »

N’y tenant plus, un premier soldat confesse la divinité de Jésus. A la seconde, ses douleurs cessent et ses mains retrouvent leurs capacités. A la vue de ce prodige, ses acolytes s’agenouillent et, les yeux tournés vers le ciel, répètent les mêmes mots. Dans la foulée, tous demandent le baptême.

En 226, la répression contre les chrétiens prend un tour d’une rare violence dans la Rome de l’empereur de Sévère Alexandre. La jeune Tatiana n’est plus en sécurité. Fille de consul, elle se sait pourtant menacée pour avoir défendu l’Evangile.

Un soir, on frappe à la porte de sa maison. Elle est molestée, traînée hors de chez elle puis transportée jusqu’au temple d’Apollon. Les soldats l’obligent à s’incliner devant les statues païennes.

A cet instant, quelque chose en elle lui dit qu’elle ne sera plus seule dans l’épreuve.

Apprenant ces faits, le préfet du prétoire, Ulpien, la fait torturer puis décide de la décapiter. Tatiana redouble de prière. Quatre anges, d’une beauté inexprimable, le regard tourné vers elle, apparaissent alors. Tatiana, mais aussi ses bourreaux, les voient de leurs yeux de chair. Une voix provenant d’un lieu inconnu se fait entendre, prévenant la jeune femme que son martyre serait son salut.

« Je ne suis qu’un pauvre pécheur », aime dire saint Guillaume Berruyer (ou Donjoeon), archevêque de Bourges (France, Cher) depuis 1199, à tous ceux qu’il rencontre. « Voici l’humilité faite homme » pense-t-on autour de lui.

Guillaume est un prince de l’Eglise. Mais le moine cistercien qu’il fut vit toujours en lui.

En ce 10 janvier 1209, sentant que sa vie terrestre prend fin, il demande aux siens de l’allonger sur un lit de cendre. Il a vécu en pénitent. Il entend mourir ainsi.

Malgré des interrogations autour de lui - comment un prince de l’Eglise, peut-il paraître si effacé ? - il est exaucé.

Une foule compacte, constituée d’évêques, abbés, prêtres, religieux divers, et de milliers de laïcs, accompagne Guillaume dans son dernier voyage. La cathédrale est archicomble. La cérémonie achevée, un clerc lève brusquement les bras en direction du ciel. « Regardez, regardez, hurle-t-il, là au-dessus du clocher… »

Les témoins tournent leur regard dans la direction indiquée et n’en reviennent pas : une grosse boule lumineuse, comme un feu incandescent, s’élève au-dessus de l’édifice, monte dans l’azur, avant de disparaître aux regards.

L’âme de Guillaume est parvenue à Dieu.

Il est canonisé neuf ans plus tard.

« Frères et fils bien-aimés, Dieu veut que bientôt je me sépare de vous. Demeurez fermes dans votre foi… ». Telles sont les paroles que Lucien, premier évêque de Beauvais, adresse en 290 à ses fidèles avant de fuir les soldats de Dioclétien qui sont à sa recherche.

Romain d’origine, ordonné évêque par le pape saint Fabien, il évangélise le Beauvaisis (France, Oise) depuis plus de trente ans et obtient la conversion de 30 000 personnes, quand les hommes de l’empereur redoublent de zèle dans leur persécution contre les chrétiens.

Averti du danger encouru, Lucien, accompagné de deux compagnons, trouvent refuge sur la colline de Montmille. Mais les trois hommes sont retrouvés puis décapités sur le champ.

Les témoins oculaires observent des faits inexplicables : aussitôt après l’exécution, une lumière surnaturelle enveloppe complètement le corps de saint Lucien, transfigurant son apparence. A plusieurs endroits, près de son cadavre, des gouttes de sang tombées sur le sol, se sont transformées en roses de couleur vermeil. Une voix jaillit des cieux : « Courage, bon et fidèle serviteur, qui n’a pas craint de verser ton sang pour moi, viens recevoir la couronne qui t’a été promise. »

L’Eglise fête aujourd’hui l’Epiphanie, soit l’apparition, le surgissement de Dieu en ce monde, comme dans ses miracles, à l’image de celui qu’il accorda à saint Mélaine, le saint du jour.

Mort en 530, Mélaine (Melanius) est le premier évêque de Rennes (France, Ille-et-Vilaine). Il participe au concile d’Orléans (France, Loiret) qui avait été convoqué par Clovis, dont il est l’un des conseillers.

Un jour, un responsable municipal de Vannes (France, Morbihan) perd son fils dans d’atroces souffrances. L’agonie du garçon, possédé par le diable, n’en finit pas.

L’homme entend une voix au fond de lui : « Soulevez ce cadavre, portez-le à Mélaine, il saura bien le ressusciter. »

Un véritable cortège funéraire se met en route. Plusieurs heures plus tard, la maison du saint est en vue.

« A quoi vous sert d’être témoin de tant de prodiges opérés par Jésus-Christ, puisque vous refusez obstinément de croire ?», demande Mélaine à voix haute, ému par ces gens attristés.

L’un répond : « Homme de Dieu, si tu ressuscites l’enfant qui est étendu là, sois assuré que nous pourrons croire au Dieu que tu nous prêches ! »

Levant les yeux au ciel, Mélaine pose alors une croix en bois sur la poitrine de l’enfant défunt. Celui-ci se lève d’un bond. L’assistance se met à genoux. Le père reste muet.

Ce jour-là, saint Mélaine a baptisé plusieurs de ces bretons.

Angèle (+ 1309), née en Ombrie (Italie), est d’abord mariée et mère de famille. Après son veuvage, elle entre dans un tiers ordre franciscain et mène une vie mystique de premier plan.

Peu après la mort de son époux, elle prend conscience de son état de pécheresse. Un jour, elle communie sans s’être confessée : « j’allai à la sainte table, et ce fut avec mes péchés que j’ai reçu le corps de Jésus-Christ. » Cet épisode la taraude au point d’en perdre le sommeil.

Un soir, elle demande à saint François d’Assise de lui trouver un confesseur en qui elle pourra avoir totalement confiance.

Quelques instants après, le Poverello lui apparaît et dit :

« Ma soeur, si tu m’avais appelé plus tôt, je t’aurais exaucé plus tôt. Ce que tu demandes est fait. »

Le lendemain, Angèle entre dans l’église Saint-Félicien de Foligno, où un franciscain est en train de prêcher. Après la messe, elle va à sa rencontre. Elle lui demande de la recevoir en confession et lui explique sa vision de la veille. Intrigué, le religieux accepte. Il lui donne l’absolution et une pénitence.

Angèle sait que ce frère l’accompagnera dans son aventure intérieure.

En janvier 1920, Raymonde Bonnenfant, 13 ans, est transportée d’urgence à l’hôpital Bellier de Nantes (France, Loire-Atlantique). Le diagnostic est sérieux : crise d’appendicite aiguë.

L’état de santé de l’adolescente est préoccupant. Elle ne peut être opérée car son organisme est jugé trop faible pour supporter une intervention.

Il faut attendre le 23 février suivant. A cette date, son état a empiré. L’appendicite s’est transformée en péritonite et une tuberculose intestinale a attaqué ce qui restait de vitalité à Raymonde. Ses os subissent dorénavant les assauts redoutables du mal de Pott.

Pour les médecins, la situation est claire : Raymonde n’a plus guère d’espérance de vie.

Sa famille n’entend pas se résigner pour autant. L’ultime espoir prend la forme d’un pèlerinage à Lourdes en août 1920. Lorsqu’elle parvient dans la cité mariale, Raymonde est à bout. Elle témoigne :

« De notre maison à la gare, il y avait environ trois cents mètres. On m’étendit sur un matelas dans une petite charrette à bras ; le trajet fut des plus pénibles. Un docteur, un prêtre, une religieuse ne quittèrent plus mon chevet à partir de Bordeaux. A Lourdes, on dut porter mon brancard à bras pour éviter toutes les secousses. Chaque jour l’état s’aggravait. La souffrance était indescriptible. »

Le troisième jour du pèlerinage, l’infirmière qui l’accompagne lui frotte le front avec l’eau de la grotte, les médecins ayant interdit qu’elle soit baignée aux piscines. 

Le lendemain, son état s’étant encore dégradé, on interdit même ces lotions ainsi que son transport sur l’esplanade du sanctuaire pour la procession du Saint-Sacrement.

Clouée dans son lit de douleur, Raymonde s’aperçoit brusquement que tous les lits autour d’elle sont vides : les malades ont été amenés sur l’esplanade, tous, sauf elle !

« Malgré le sang qui me bouchait en particulier la gorge, je m’écriais : “Je veux le voir avant de mourir…” », explique-t-elle.

Elle parvient « par signes » à faire comprendre à l’infirmière de garde qu’elle veut assister à la procession. Sachant la situation, celle-ci part à toute allure demander l’autorisation au médecin, qui lève l’interdiction, pensant qu’il s’agit là de la dernière volonté de la malade…

La suite, c’est l’évangile :

« La souffrance était si vive que je m’évanouissais fréquemment. Mon brancard était inondé de sang [...]. Le curé de Saint-Nicolas de Nantes, qui portait le Saint-Sacrement s’arrêta en face de moi. Je vis Jésus. Un bras me souleva doucement - on me dit ensuite que personne ne m’avait touchée -. Brusquement, comme un coup de couteau, une douleur me frappa au cœur : j’étais guérie. Un des brancardiers, qui ne pratiquait pas, tomba à genoux. Il venait de retrouver la foi.

Raymonde est devenue religieuse sous le nom de mère Marie du Christ.

Troisième évêque de Worcester (Angleterre, comté du Worcestershire), Egwin est un prélat apprécié par les prêtres et les fidèles.

Mais sa popularité, et le zèle qu’il déploie en faveur du célibat ecclésiastique lui causent des inimitiés. On le dénonce à l’archevêque de Cantorbéry. Bien qu’innocent, Egwin est contraint de se démettre.

Pour prouver sa bonne foi, il décide de se rendre à Rome pour solliciter le jugement du pape Constantin.

Avant de partir, il s’entrave les chevilles avec une chaîne en fer fermée par un cadenas dont il jette la clé dans la rivière Avon. 

Il s’embarque à Douvres, accompagné de deux compagnons. Les trois hommes entrent dans la Ville éternelle après des semaines d’efforts intenses.

Parvenu au tombeau de saint Pierre, Egwin invite ses amis à pêcher dans le Tibre quelques poissons pour le dîner. Pendant ce temps, il priera l’apôtre Pierre.

Quelques minutes se passent. Egwin est extrait de son recueillement par les cris d’un compagnon : « Egwin, Egwin, nous avons attrapé un poisson dans lequel nous avons trouvé cette clé ! »

Le saint reconnaît la clé qu’il a lui-même jetée dans l’Avon. Est-ce possible ? Il la tourne et la retourne entre ses mains puis, n’y tenant plus, l’approche du cadenas… Au premier tour, il s’ouvre !

Egwin obtient satisfaction auprès du Souverain pontife. Libre et lavé de tout soupçon, il rentre en Angleterre où il fonde l’abbaye bénédictine d'Evesham.

En ce jour de la fête des saints Innocents, nous sommes heureux de vous présenter un miracle lié directement à cet événement.

Prévenu en songe par l’ange du Seigneur que le roi Hérode allait chercher à faire périr les enfants de moins de deux ans, Joseph se leva, prit avec lui Marie et Jésus, et prit la direction de l’Egypte pour échapper au massacre.

Après quelques heures de marche, la Sainte Famille rencontra un paysan nommé Amadus qui était en train de semer du blé dans son lopin de terre.

Marie lui demanda le chemin de l’Egypte. Amadus, heureux de rendre service, lui détailla l’itinéraire avec précision. 

Au moment de repartir, Joseph s’approcha du paysan et lui tînt ce langage : « mon Fils me fait vous dire que les soldats d’Hérode vont venir, et qu’ils vous demanderont sans ménagement si vous avez vu des voyageurs. Vous répondrez : oui ».

A peine Joseph avait-il achevé ces mots qu’une troupe de cavaliers parvînt à la hauteur d’Amadus.

« As-tu croisé trois individus ? »  lui demandèrent-ils.

- Oui, j’ai vu une famille, un homme, une femme et un nourrisson quand je semais mon blé.

A cet instant, le paysan tourna la tête en direction de son champ qu’il était en train de planter. Mais le blé avait mystérieusement poussé jusqu’au point d’être prêt pour la récolte.

Les soldats d’Hérode rebroussèrent chemin sans mot dire.

Le lendemain, Amadus voulut retrouver la Sainte Famille. Il réussit à la rejoindre après bien des efforts.

En sa présence, il se convertit.