En janvier 1920, Raymonde Bonnenfant, 13 ans, est transportée d’urgence à l’hôpital Bellier de Nantes (France, Loire-Atlantique). Le diagnostic est sérieux : crise d’appendicite aiguë.

L’état de santé de l’adolescente est préoccupant. Elle ne peut être opérée car son organisme est jugé trop faible pour supporter une intervention.

Il faut attendre le 23 février suivant. A cette date, son état a empiré. L’appendicite s’est transformée en péritonite et une tuberculose intestinale a attaqué ce qui restait de vitalité à Raymonde. Ses os subissent dorénavant les assauts redoutables du mal de Pott.

Pour les médecins, la situation est claire : Raymonde n’a plus guère d’espérance de vie.

Sa famille n’entend pas se résigner pour autant. L’ultime espoir prend la forme d’un pèlerinage à Lourdes en août 1920. Lorsqu’elle parvient dans la cité mariale, Raymonde est à bout. Elle témoigne :

« De notre maison à la gare, il y avait environ trois cents mètres. On m’étendit sur un matelas dans une petite charrette à bras ; le trajet fut des plus pénibles. Un docteur, un prêtre, une religieuse ne quittèrent plus mon chevet à partir de Bordeaux. A Lourdes, on dut porter mon brancard à bras pour éviter toutes les secousses. Chaque jour l’état s’aggravait. La souffrance était indescriptible. »

Le troisième jour du pèlerinage, l’infirmière qui l’accompagne lui frotte le front avec l’eau de la grotte, les médecins ayant interdit qu’elle soit baignée aux piscines. 

Le lendemain, son état s’étant encore dégradé, on interdit même ces lotions ainsi que son transport sur l’esplanade du sanctuaire pour la procession du Saint-Sacrement.

Clouée dans son lit de douleur, Raymonde s’aperçoit brusquement que tous les lits autour d’elle sont vides : les malades ont été amenés sur l’esplanade, tous, sauf elle !

« Malgré le sang qui me bouchait en particulier la gorge, je m’écriais : “Je veux le voir avant de mourir…” », explique-t-elle.

Elle parvient « par signes » à faire comprendre à l’infirmière de garde qu’elle veut assister à la procession. Sachant la situation, celle-ci part à toute allure demander l’autorisation au médecin, qui lève l’interdiction, pensant qu’il s’agit là de la dernière volonté de la malade…

La suite, c’est l’évangile :

« La souffrance était si vive que je m’évanouissais fréquemment. Mon brancard était inondé de sang [...]. Le curé de Saint-Nicolas de Nantes, qui portait le Saint-Sacrement s’arrêta en face de moi. Je vis Jésus. Un bras me souleva doucement - on me dit ensuite que personne ne m’avait touchée -. Brusquement, comme un coup de couteau, une douleur me frappa au cœur : j’étais guérie. Un des brancardiers, qui ne pratiquait pas, tomba à genoux. Il venait de retrouver la foi.

Raymonde est devenue religieuse sous le nom de mère Marie du Christ.

« Votre Canada sera le Vivarais ! » avait répondu le Supérieur général des jésuites au jeune Jean-François qui se voyait déjà missionnaire en Nouvelle-France.

L’homme impressionne du haut de ses 1,92 m. Celui que l’on allait surnommé l’apôtre du Vivarais (France, Ardèche) est un athlète de Dieu dont la vie est mise au service de l’Evangile et des hommes.

A la mi-décembre 1640, tandis qu’il prêche à Montregard (France, Haute-Loire), il entend une « voix » qui le prévient de sa mort prochaine.

Il se rend rapidement à La Louvesc (France, Ardèche) où la pression des pénitents est telle qu’il est contraint d’entendre les confessions jusque dans la sacristie où une fenêtre cassée laisse entrer l’air froid de l’hiver.

Le 31 décembre 1640, exténué, Jean-François se souvient de sa « voix ». Il sent sa fin proche. Peu avant minuit, il s'allonge quelques instants. Le frère Claude Bideau, compagnon de mission, est à ses côtés.

Brusquement, ses traits se figent. Claude est décontenancé.

Puis, en une seconde, le visage du saint change complètement, comme touché par une grâce invisible.

Tournant les yeux vers son compagnon, Jean-François dit : « Ah, mon frère, je vois Notre-Seigneur et Notre-Dame qui m’ouvrent le paradis. »

Puis, en guise d’adieu à ce monde : « Seigneur, je remets mon âme entre tes mains. »

Jean-François Régis est élevé sur les autels par le pape Clément XII en 1737.

Troisième évêque de Worcester (Angleterre, comté du Worcestershire), Egwin est un prélat apprécié par les prêtres et les fidèles.

Mais sa popularité, et le zèle qu’il déploie en faveur du célibat ecclésiastique lui causent des inimitiés. On le dénonce à l’archevêque de Cantorbéry. Bien qu’innocent, Egwin est contraint de se démettre.

Pour prouver sa bonne foi, il décide de se rendre à Rome pour solliciter le jugement du pape Constantin.

Avant de partir, il s’entrave les chevilles avec une chaîne en fer fermée par un cadenas dont il jette la clé dans la rivière Avon. 

Il s’embarque à Douvres, accompagné de deux compagnons. Les trois hommes entrent dans la Ville éternelle après des semaines d’efforts intenses.

Parvenu au tombeau de saint Pierre, Egwin invite ses amis à pêcher dans le Tibre quelques poissons pour le dîner. Pendant ce temps, il priera l’apôtre Pierre.

Quelques minutes se passent. Egwin est extrait de son recueillement par les cris d’un compagnon : « Egwin, Egwin, nous avons attrapé un poisson dans lequel nous avons trouvé cette clé ! »

Le saint reconnaît la clé qu’il a lui-même jetée dans l’Avon. Est-ce possible ? Il la tourne et la retourne entre ses mains puis, n’y tenant plus, l’approche du cadenas… Au premier tour, il s’ouvre !

Egwin obtient satisfaction auprès du Souverain pontife. Libre et lavé de tout soupçon, il rentre en Angleterre où il fonde l’abbaye bénédictine d'Evesham.

Aux yeux de ses contemporains, le frère franciscain Gérard de Valenza (appelé Cagnoli), modeste portier du couvent de Palerme (Italie, Sicile), était un paradoxe vivant. Jamais son humilité n’a jamais été prise en défaut, comme cela aurait pu être le cas, tant il multipliait les miracles.

En avril 1343, une habitante de Pise (Italie, Toscane) est possédée par le démon. Son cas, jugé sévère, inquiète les autorités ecclésiastiques.

Son mari, confiant en Dieu, est un tertiaire françiscain. Il connaît Gérard et la puissance avec laquelle Dieu agit en lui. Un soir, la pauvre énergumène lui dit : « Seul le bienheureux sera capable de me libérer. »

Comprenant que le prince des ténèbres craindrait le moindre objet appartenant à Gérard, il alla trouver celui-ci dans son monastère.

Le bienheureux lui offrit un petit sac de tissu contenant quelques-uns de ses cheveux et un grain de son chapelet et dit à Gérard de le poser discrètement sur la tête de sa femme pendant son sommeil.

La nuit venue, l’homme mît le précieux cadeau sur le front de sa bien-aimée qui fût prise aussitôt de convulsions horribles, et devînt incapable d’arrêter de hurler d’affreuses injures. Puis, au bout d’un instant, elle s’apaisa, se tût, et se rendormit. Les traits de son visage étaient redevenus ceux que son mari avait toujours connus. Une paix surnaturelle baignait son être. Satan avait déguerpi.